Un giorno di sartriana follia

Mettiamo il caso.
Mettiamo il caso che questa mattina mi sia svegliato ed abbia posato a terra il piede sbagliato.
Mettiamo che sia una mattinata che porti ancora il sapore di fiele di una nottata sessualmente impotente, cerebralmente avvilente e ontologicamente disarmante.
Mettiamo che il nero caffé abbia navigato al contrario l’oscuro tunnel, spinto da un vento di reflusso gastroesofageo.
Mettiamo che il sole, tondo e giallissimo, alto nel cielo si diverta a torturare noi povere anime terrestri con dardi di fuoco e miraggi da Fata Morgana.
Ciò delinea un quadro abbastanza chiaro, una fotografia istantanea del reale, che appare così com’è: assurdo.
Sapete, sono quaranta minuti che ci rifletto, chiuso in questo fiume metallico.
Osservo il serpentone di lamiere e gomma che si snoda infinito:
La macchina che mi precede è rossa, piccola ma bella pulita, tutta luccicante.
Di fianco ha una vettura nera, ma sporca, col terriccio marrone che da una brutta sensazione di sudicio.
Butto l’occhio più in là:
Bianca, verde, blu, di nuovo rossa, ma più tenue, ancora bianca, bianco sporco che sembra grigio, marrone…oddìo, marrone, nera, ancora nera, viola, champagne, azzurra…e via fino alla fine del traffico.
Mi uccide il pensiero che quelle che per me sono delle macchinine colorate, in realtà siano dei microcosmi a quattro ruote.
Ogni auto ha un conducente, forse uno o più passeggeri, ogni mente è un piccolo laboratorio fatto di attimi, di passato, presente e onirici futuri.
Ogni passeggero parla, ascolta, prova sentimenti, piange e ride, dorme e si sveglia, mangia e caga, va e viene.
Ed io non ne so nulla.
Poi penso: “cazzo, anche per loro sono solo un omino in una macchina bianca”.
La cosa non mi piace, loro sono fungibili per me, ma anche io per loro.
No, proprio non mi piace.
Riflettiamo: ogni conducente ha un personalissimo mondo, anche io ho il mio.
Ogni conducente pensa che quel suo personalissimo mondo sia IL Mondo.
Anche io lo penso del mio.
Ogni conducente crede che sia egli stesso a decretare chi possa o non possa far parte di quel mondo. Anche io lo credo del mio.
Io credo che le macchinine colorate al di là della mia siano una semplice appendice del mio personalissimo mondo.
Anche loro penseranno lo stesso di me.
È questo che mi fa incazzare fino a farmi imperlare le mani di minuscole goccioline di sudore.
Poi penso:
“loro per me sono sostituibili, quindi, se al posto loro ci fosse, che ne so, un secchio dell’immondizia, a me non cambierebbe nulla.”
“anche io posso essere sostituito, ma non è questo il punto, se loro non esistessero, per me non ci sarebbe differenza, ma loro, i non-essenti, non potrebbero oggettivarmi rendendomi fungibile.”
Ergo: se uccido chi non fa parte del mio mondo, il mio diventa l’unico mondo, IL Mondo.
Mmm… ho una mazza da baseball nel bagagliaio, il traffico non si decongestiona, la mattinata è iniziata male, ma sì, io vado a spaccare qualche testa!