tag:blogger.com,1999:blog-12416791690203896902024-03-05T08:11:35.614+01:00VolobassoPiccola palestra personale di Scrittura.Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.comBlogger96125tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-74305522510611739472012-03-15T13:04:00.005+01:002012-03-15T13:04:54.395+01:00Dillo con una lettera: "Superenalotto"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.archivioimmaginicinema.com/totolettera2012.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="217" src="http://www.archivioimmaginicinema.com/totolettera2012.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 19px; margin-bottom: 10px; margin-top: 10px; outline-color: initial; outline-style: none; outline-width: 0px;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Ciao Carlo,</span></div>
<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 19px; margin-bottom: 10px; margin-top: 10px; outline-color: initial; outline-style: none; outline-width: 0px;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">ho preparato il tuo piatto preferito, è nel forno, devi solo accenderlo a 180° per mezz’ora. Sul ripiano della cucina c’è il tuo vino rosso preferito e nel frigo i pasticcini.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 19px; margin-bottom: 10px; margin-top: 10px; outline-color: initial; outline-style: none; outline-width: 0px;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Ah, ho vinto al Superenalotto. Lo so, è fantastico!</span></div>
<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 19px; margin-bottom: 10px; margin-top: 10px; outline-color: initial; outline-style: none; outline-width: 0px;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Quindi salutami i tuoi amici, quella strega di tua madre, i panni sporchi del calcetto del cazzo e quella troia che vorresti scoparti ma che non te la dà, io mi sfanculo lontano.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 19px; margin-bottom: 10px; margin-top: 10px; outline-color: initial; outline-style: none; outline-width: 0px;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Buon appetito amore.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 19px; margin-top: 10px; outline-color: initial; outline-style: none; outline-width: 0px;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Tua B.</span></div>Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-26889265832591002912012-02-28T18:57:00.002+01:002012-02-28T18:57:31.325+01:00Piccola pausa.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.worky.biz/wp-content/uploads/2010/02/pausacaffe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="http://www.worky.biz/wp-content/uploads/2010/02/pausacaffe.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Ci sono eh.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Niente, solo per dire che spero di tornare a scrivere e postare al più presto, periodo intenso di lavoro e studio, ma son vivo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Avessi qualche raccontino già scritto e messo da parte lo posterei, ma niente...</span></div>Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-76676627018713019752012-01-23T19:25:00.000+01:002012-01-23T19:26:03.468+01:00La mia vita in estrema sintesi.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIQz1YMC6_YES_IFdlurDQy55_kd8_N1HsHPpLFTst4bAYss_9nT3lRLouUyaoz9kfjvrxQ93F-6yiCGlsWa-B3GsLBfDPfcHpPUelCsEQ57N7j9p7hv7uw7aUe3dALaW3m4M2ZAxO1s4/s1600/nbg.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIQz1YMC6_YES_IFdlurDQy55_kd8_N1HsHPpLFTst4bAYss_9nT3lRLouUyaoz9kfjvrxQ93F-6yiCGlsWa-B3GsLBfDPfcHpPUelCsEQ57N7j9p7hv7uw7aUe3dALaW3m4M2ZAxO1s4/s320/nbg.jpeg" width="210" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; line-height: 14px; text-align: left;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">"Ma avere talento non è mai abbastanza per renderci felici, giusto? Cioè, lo dovrebbe essere perché il talento per qualcosa è un dono, e dovresti ringraziare Dio che ce l'hai... ma io invece no. A me faceva solo girare i coglioni, perché non mi procurava soldi e non mi faceva finire sulla copertina di <i>Rolling Stone</i>." </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; text-align: left;"><br /></span></div>
<span style="background-color: white; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; text-align: left;"><br /></span><br />
<span style="background-color: white; line-height: 14px; text-align: left;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Tratto da Non buttiamoci giù, di Nick Hornby.</span></span>Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-43386231546446354512012-01-08T21:30:00.000+01:002012-01-08T21:30:09.645+01:00Ora<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.blogpokeronline.com/wp-content/uploads/2009/10/texas-holdem-carte-poker.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="209" src="http://www.blogpokeronline.com/wp-content/uploads/2009/10/texas-holdem-carte-poker.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">Matteo è la frase disarmante che arriva tardi, quando il barista chiude baracca e il bullo ti ha fatto capire da un pezzo che non eri tu a comandare. </span></div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">Fa niente, le frasi buone sono buone sempre, come le lasagne riscaldate il giorno dopo. </span></div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">Lui vive per il dopo. “Dopo” è una freccia che tende a più infinito, senza conoscere parabole: spicca il volo e atterra a tradimento… dopo, appunto.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">Sandra invece è una risposta puntuale, piena di avverbi e aggettivi che il bullo capisce dopo, molto dopo. </span></div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">Lei vive per l’abbondanza. Abbonda di parole e silenzi che mescola con mani da vecchio campione comunale di briscola.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">- tesoro, quando vieni a letto? -</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">è lei, abbondante di curve cieche, di quelle da aggredire scalando la marcia, percorrere in derapata e poi di nuovo su, in allungo fino al traguardo.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">- dopo. Ho del lavoro da finire. -</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">lui, col freno a mano tirato, ma senza il doppio senso.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">Si incontrano a metà strada, il mattino seguente. Matteo vede Sandra entrare nel bagno così come lei lo aspettava. Vede la curva dell’interno coscia fare capolino dall’elastico dell’autoreggente e si sente in colpa. Lui ha la tastiera del pc tatuata sullo zigomo e Sandra non sa se abbondare in silenzi o parole: lascia la porta del bagno socchiusa.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">La via semplice finisce con un caffè in silenzio e un Maalox, quella da trapezista senza rete passa attraverso lo spiraglio della porta del bagno.</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">Lei guarda nello specchio il posto ideale per la prossima ruga. Ha ottime carte in mano, da “all in”. Matteo tenta il bluff da Bar dello Sport, di quelli che ti fanno vincere una mezza Peroni calda: dietro di lei, mani sui fianchi, con le labbra centra il confine incerto tra collo e spalle. </span></div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">Sandra inarca la schiena mescolando parole e silenzi: </span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">- dopo dobbiamo parlare - </span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><span lang="IT">- sì. Dopo. - </span></div><!--EndFragment-->Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-44146413300548834612011-12-30T11:49:00.001+01:002011-12-30T12:10:01.170+01:00Il Piano C. #3 - Il Piano A pt.3 -<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.ilgiornalenuovo.it/wp-content/uploads/2011/07/vino-rosso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="247" src="http://www.ilgiornalenuovo.it/wp-content/uploads/2011/07/vino-rosso.jpg" width="320" /></a></div><br />
<i>Posto con tutti i migliori auguri per il prossimo anno, dopotutto, quanto segue parla di progetti!</i><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Finita la storia con Marta inscatolai tutto. Presi le sue foto, le nostre foto, qualche cianfrusaglia accumulata in tre anni, la mia macchina fotografica e riposi tutto nel garage di Bonnie & Clyde. </div><div style="text-align: justify;">Il Piano B durò poco perché ne ero infatuato, non innamorato. A dirla tutta pensai seriamente di poter diventare un artista e mi ci vedevo pure. Mi immaginavo in un loft a New York con le pareti piene dei miei lavori e di riviste che avevano una mia foto in copertina. Avrei partecipato ad incontri con persone famose e sarei stato uno di loro; avrei rilasciato interviste, parlato ai seminari, avrei fatto una barca di soldi e sarei stato sempre con modelle bellissime; avrei guardato la città nelle notti di pioggia da una grande vetrata sorseggiando qualcosa di forte, con una creatura bellissima a dormire nel mio letto.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Matematico.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mi sarei trovato a gesticolare come un epilettico per farmi capire in una lingua che non avrei mai imparato; avrei abitato in una topaia con l'acqua dei rubinetti marrone, mangiando spaghetti scotti; sarei finito sul lastrico per le intercontinentali che sicuramente avrei fatto a mia madre tutte le volte in cui avrei avuto la febbre a trentasei e otto e avrei guardato dei delinquenti rubare la mia auto in una notte di pioggia sorseggiando la Cola sgasata del McDonald's, con la figlia racchia di un bulletto italoamericano a dormire nel mio letto. Che di sicuro non sarebbe stato mio ma dell'italoamericano.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No, io non rischio. Seguo il binario.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Infatti lo seguii: tornai a pieni ritmi sui libri, testa a posto, nessun innamoramento 'ché distoglie dallo studio, qualche partita a calcetto, vita mondana consistente in due uscite settimanali con birra annessa e senza fare tardi, autoerotismo spinto.</div><div style="text-align: justify;">110 & lode e calcio in culo accademico. Ero giovane e laureato con tutta una vita davanti.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“e allora mi spieghi che hai?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“in che senso?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“nel senso che sembri uno cui hanno appena rifilato un due di picche, e so bene che non è di questo </div><div style="text-align: justify;">che si tratta perché non tocchi esseri di sesso femminile da una vita.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“grazie eh!”</div><div style="text-align: justify;">Eravamo io e Luca, l'amico di sempre. Bevevamo una birra in un pub parlando del nostro futuro ed io non avevo per niente l'aria di uno che se la sentisse. Lui invece se la sentiva tantissimo. Appena laureato in giurisprudenza, nonno fondatore di uno dei più noti studi legali della città, padre avvocato in quello studio e madre mantenuta. Avrebbe svolto la pratica, superato l'esame di Stato, sarebbe stato avvocato presso lo studio che sapete, avrebbe vinto qualche miliardo facendo tredici e avrebbe moltiplicato il tutto giocando in borsa, poi si sarebbe sposato una specie di dea non troppo sveglia e i suoi figli mi avrebbero vomitato sui piedi qualche anno dopo. </div><div style="text-align: justify;">Io vedevo come più rosea aspettativa l'essere investito dalla dea non troppo sveglia alla guida della Ferrari di Luca.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“scusa, siamo qui a bere, ci siamo laureati da poco e tu hai una faccia impossibile!”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“non lo so. Sarà che avevo dei ritmi stabiliti che non ho più, forse sono solo stanco oppure, non so, sempre lo stesso posto, la stessa gente, la stessa birra... prendiamo del vino?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“a te non piace il vino.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“Scusi, ci porta una bottiglia di vino rosso? Grazie.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Primo bicchiere.</div><div style="text-align: justify;">“è che mi sento svuotato, Luca.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“secondo me sei solo stanco. Stai smaltendo tutto lo stress accumulato.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“no, non è stress. Io mi metto seriamente a pensare al futuro e non è che non lo veda è che... Dio, ma è buono il vino rosso! Dicevo, non è che non lo veda, è che non mi piace quello che vedo.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“e che vedi?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“me dietro lo sportello di una banca che nessuno rapinerà mai.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“senti, la stai ingigantendo. Ti fermi alla prima possibilità, una delle peggiori, e pensi che finisca tutto lì.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“suggerimenti?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“non saprei. Però, cavolo, punta in alto, sii ambizioso... lo stockbroker?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“Non sono Charlie Sheen, e siamo in Italia, il nostro miglior Gordon Gekko si sporca la camicia di sugo e mangia il pollo con le mani.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mi è capitato spesso di trovare slancio e ispirazione in un film o un libro. Mi calo nel personaggio, voglio essere quel determinato personaggio e inizio a fare tutti i miei progetti ma poi mi guardo attorno e mi accorgo che l'ambientazione non corrisponde: dove immagino marciapiedi invasi da serpentoni di persone che si muovono in un disordine coordinato trovo vecchietti che tendono agguati ai lavoratori del comune; penso ai taxi gialli e trovo la Fiat Uno bianca; visualizzo un bel locale con tanta gente in piedi e al bancone, mentre l'impianto manda Rosanna dei Toto. Poi mi giro e vedo un bar col flipper e Toto Cutugno alla radio. Passa la voglia, vero?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Secondo bicchiere.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“il broker è un lavoro come gli altri, non serve tirare in ballo Wall Street. Devi essere più concreto, non puoi stare sempre a pensare a quello che vedi al cinema o che leggi in un libro.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“sì, ma non è che ti abbia citato 'I Goonies', Wall Street è reale.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“Wall Street è un film.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“Che palle che sei. Sentiamo, tu cosa vedi nel tuo futuro? E bevi quel vino, non vorrai che finisca la bottiglia da solo?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“cosa vedo... farò la pratica con mio padre e mi preparerò per l'esame di Stato. Poi, se sarò fortunato, lavorerò nello studio di famiglia. Magari, se mi dice culo, vincerò al totocalcio, mi affiderò a qualche broker per investire parte della vincita e sposerò una bonazza non troppo sveglia, giusto per mantenere un discreto margine di supremazia.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ecco. Appunto. Questo era lo sfrenato sogno di Luca.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“devo dire che ti sei sbilanciato parecchio!”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“perché, che c'è che non va?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“ma cazzo! Si fantastica, cerca di fantasticare! Sai fantasticare?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“tipo?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“tipo, da bambino che sognavi di fare?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“l'avvocato.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Diosanto.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Terzo bicchiere.</div><div style="text-align: justify;">“apriamo un locale!”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“certo... e che tipo di locale?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“era sarcasmo quello?...”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sì, lo era.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“... comunque, ho tutto in mente. Non troppo ampio, elegante ma non troppo, tranne due cosette da accompagnare alle cose da bere, non si mangia. Ampio bancone, eventualmente musica dal vivo ma solo eventi di un certo livello e...”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“ah, la tipica cosa all'italiana.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sì, era sarcasmo anche quello.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“... infatti lo apriamo in America!”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“addirittura! E... what time is it, my friend?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“che?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“Niente, lascia stare.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“è perfetto, io mi occuperò del lato economico e tu di quello legale!”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“allora siamo a cavallo! Devo solo studiare un ordinamento diverso, di common law, le leggi dello Stato in cui si aprirà il locale, le leggi federali... una cazzata.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“senti, o bevi ancora o la finiamo qui, 'ché con te sobrio non si riesce a fare un discorso serio.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“bevo, bevo.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“Allora, immagina, io e te in America! Potremmo essere qualsiasi persona, potremmo costruire una vita da zero e farla come vogliamo, conosceremmo persone dalla mentalità diversa, più aperta, potremmo vedere dal vivo tutte le cose che ora vediamo solo in televisione. E ci pensi alle ragazze? Già me lo vedo, tu che fai tutto il figo nel nostro locale, coccoli la clientela, offri da bere a quelle carine e te ne porti a casa una diversa ogni sera e... aspetta, è finito il vino.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“già?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“eh, tre bicchieri a testa.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“Eh, ma lo abbiamo tracannato, il vino si sorseggia. Un'altra bottiglia non la reggo.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“allora ordiniamo alla mescita.”</div><div style="text-align: justify;"><br />
Quarto bicchiere.</div><div style="text-align: justify;">“Luca, ma la cameriera è quella di prima?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“sì, perché?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“ed era così carina anche prima?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“Non so, cioè, è quella di prima. Però... ha le tette più grandi o sbaglio?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“Non lo so, non le guardavo il seno. Dicevo, mi sembra più carina, hai visto che bel sorriso?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“Non le guardavi il seno?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“L'ho visto il seno, è che non ero concentrato su quello. Comunque, ci stai o no?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“ci sto su cosa?”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“il locale in America!”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“magari vediamo di fare qualche soldo qui e poi ne parliamo...”</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ne parlammo ancora davanti al quarto bicchiere, che durò quanto i tre precedenti messi assieme. Certi progetti nascono sui tavoli dei pub, crescono di bicchiere in bicchiere e poi se ne vanno. Bah. </div><div style="text-align: justify;">Quella fu una gran bella serata: scoprii che mi piace il vino rosso; dissi a Luca di volergli bene; dissi la stessa cosa ad un paio di sconosciuti nel locale e lo dissi anche alla cameriera che ricambiò con un sorriso stupendo, poi lo dissi ad altre persone per strada ma non ricordo bene; capii che per smuovere Luca serviva qualcosa di drastico, tipo dare fuoco allo studio di famiglia e capii che di quello che avevo fatto fino ad allora poco me ne importava e che cercavo solo l'occasione per cambiare vita. Non capii che l'occasione arriva raramente e che è molto meglio prendere coraggio e fare qualcosa rischiando. </div><div style="text-align: justify;">Sul letto girava tutto, presi aria sul balcone, pensando all'idea del locale. Di sicuro, il Piano A quella sera venne ferito a morte.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Lo ammetto, pensai anche alla cameriera.</div>Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-87247947953098673462011-12-12T23:10:00.001+01:002011-12-13T09:25:05.324+01:00Il Piano C. #2 - Il Piano A pt.2 -<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://images.wikia.com/tuckerverse/images/3/3c/Stillsville_Camera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://images.wikia.com/tuckerverse/images/3/3c/Stillsville_Camera.jpg" width="274" /></a></div><br />
<br />
<div align="JUSTIFY" lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; page-break-before: always;"><br />
</div><div align="JUSTIFY"><br />
</div><div align="JUSTIFY"><span lang="it-IT">Ci sarebbe molto da dire sul Piano A ma dovrei ancora parlare del Piano B e comunque io sono qui, e voi lì, per il Piano C. </span> </div><div align="JUSTIFY" lang="it-IT"><br />
</div><div align="JUSTIFY" lang="it-IT">Diosanto. </div><div align="JUSTIFY" lang="it-IT"><br />
</div><div align="JUSTIFY" lang="it-IT">Ricominciamo.</div><div align="JUSTIFY"><span lang="it-IT"><br />
</span></div><div align="JUSTIFY"><span lang="it-IT">Vorrei chiudere il discorso sul Piano A e del Piano B magari parlerò dopo, perché è il Piano C che mi sta a cuore. </span> </div><div align="JUSTIFY"><span lang="it-IT">Meglio, anche se le cose non stanno proprio così. La verità è che il Piano B è imbarazzante poiché è la prova di come io riesca a svaccare tutto quando mi innamoro, e mi innamoro spesso. Veramente, mi innamoravo spesso. Ero uno dall'innamoramento lampo. </span></div><div align="JUSTIFY"><span lang="it-IT">Ora sono sovrappensiero.</span></div><div align="JUSTIFY"><span lang="it-IT">L’ho capito quella volta in cui mi trovai a passeggiare con un mio amico per una delle piazze della mia città. Era estate, faceva caldo – devo smetterla di dire cose ovvie – e noi avevamo da poco dato la maturità. Sicuramente conoscete anche voi quel brivido di timore che arriva nel momento in cui si capisce che qualcuno con un borsone pieno di calzini ti ha puntato. Non è fastidio, è ansia da prestazione: il punto è cercare di far capire che non si è interessati a tutto quello che hanno da proporti, senza essere scortesi. Almeno per me è così. Quel giorno però nessuna ansia e nemmeno borsoni pieni di calzini. C’era una pettorina, blu credo, di una qualche associazione fantasma, ed una cartellina. E c’era una ragazza bellissima, di quella bellezza pulita che già ad una cinquantina di metri – punto in cui capii che eravamo il suo bersaglio – iniziai a pensare di rilevare l’associazione fasulla per cui lavorava, strapparle la pettorina di dosso e dirle « </span><span lang="it-IT"><i>vai, sei libera</i></span> <span lang="it-IT">».</span></div><div align="JUSTIFY" lang="it-IT">Iniziò a parlare di qualcosa che non ricordo, ma che di certo non avrebbe destato l'attenzione di chiunque avesse occupato, nella scala evolutiva, una posizione un pelo più alta di quella di un idiota. Quello dell'idiota era un traguardo per me irraggiungibile. Solo in questo modo potrei descrivere uno che riceve a braccia aperte e col sorriso sulle labbra una delle fregature più elementari mai concepite. Firmare, dico, f-i-r-m-a-r-e, un foglio con cui ci si impegna a comprare un corso di inglese per oltre tre milioni delle vecchie lire ed accorgersene solo mezz'ora dopo. Traditrice, dopo tutto l'amore che le avevo dato in quella piazza assolata. Però andò bene, Dio benedica il diritto di recesso. </div><div align="JUSTIFY">Le cose non andarono diversamente col passare degli anni.</div><div align="JUSTIFY"><br />
</div><div align="JUSTIFY">Era il turno di Marta. Me ne innamorai subito, mi bastò metà del suo volto.</div><div align="JUSTIFY">L'altra metà era occupata da una grande Polaroid, una macchina fotografica veramente ingombrante, non solo nel senso fisico del termine. La portava ovunque quella cosa, ma in fondo mi piaceva vederla avvolta nelle sue dita affusolate. Mi piaceva guardare lo smalto delle sue unghie mentre teneva in mano quella macchina sputa-foto. Mi piaceva il suo modo di piegarsi, inarcarsi per trovare l'inquadratura giusta. Era fotoyoga degno del campione mondiale di tetris. Col tempo compresi che non ne capiva un beneamato di fotografia e che era tutta scena, ma a me piaceva. </div><div align="JUSTIFY">Marta e la sua Polaroid che le copriva il volto. </div><div align="JUSTIFY"><br />
</div><div align="JUSTIFY">“ti spiace se ti scatto una foto?”</div><div align="JUSTIFY"><br />
</div><div align="JUSTIFY">“f-figurati”</div><div align="JUSTIFY"><br />
</div><div align="JUSTIFY">Ci conoscemmo così e sì, mi dispiaceva. È che non mi piacciono le foto, sono diaboliche. Comunque la metta, mi fanno girare le balle. Sembro felice? Perché ero felice? L'ho dimenticato. Forse non era tutta questa gran cosa se l'ho dimenticato. Poi mi accorgo che è un pensiero stupido e che ero felice e basta. Magari non sento ora quella felicità, ma so che lo ero perché lo ricordo e la foto mi aiuta nel ricordare. Quindi divento malinconico e mi chiedo perché cazzo ho delle foto tra le mani. </div><div align="JUSTIFY">Avevo un sorriso di circostanza? Quante foto ho con sorrisi di circostanza? Provo a contarle ma so che sono tante e mi chiedo il perché di tutti questi sorrisi di circostanza. Mi sono serviti? Sono serviti a qualcuno? E soprattutto, perché perdo tempo a chiedermi queste cose con delle foto tra le mani? </div><div align="JUSTIFY">Poi ci sono quelle rare foto dalle quali si evince che ero incazzato nero. Ricordo benissimo perché lo ero e nel ricordare mi incazzo di nuovo... e mi chiedo perché mi debba incazzare con delle foto tra le mani.</div><div align="JUSTIFY">Marta questo non lo sapeva, e non lo sapevo nemmeno io. Non sapevo niente, nemmeno della mia abilità a svaccare tutto quando mi innamoro. Se lo avessi saputo non mi sarei iscritto ad un corso di fotografia tralasciando, anzi, quasi mollando l'università solo per poter condividere la stessa passione. </div><div align="JUSTIFY">Già, perché io mica svacco la storia d'amore, io svacco me stesso.</div><div align="JUSTIFY">Marta questo non lo sapeva e mi lasciò. </div><div align="JUSTIFY"><br />
</div><div align="JUSTIFY">“non hai più personalità, ti preferivo quando eri su quei libri che parlano di mercati e quella roba lì”</div><div align="JUSTIFY"><br />
</div><div align="JUSTIFY">“p-prego?”</div><div align="JUSTIFY"><br />
</div><div align="JUSTIFY">“Ma sì, eravamo una coppia stupenda, tu il figlio del tuo tempo ed io l'artista libera dagli schemi”</div><div align="JUSTIFY"><br />
</div><div align="JUSTIFY">“Ma veramente...”</div><div align="JUSTIFY"><br />
</div><div align="JUSTIFY">“Sì, hai ragione tu, avrei dovuto farti capire che a me piacevi così come eri. Come...”</div><div align="JUSTIFY"><br />
</div><div align="JUSTIFY">“... come quella volta in cui mi hai dato dello sporco capitalista davanti ai tuoi amici aggiungendo che non lo sapevi come facevi a stare con uno così? Solo perché sono, ero, non lo so più nemmeno io, iscritto ad economia?”</div><div align="JUSTIFY"><br />
</div><div align="JUSTIFY">“Ecco, te la sei tenuta per le grandi occasioni vero? Non vedevi l'ora di rinfacciarmela, vero? Guarda, mi fai schifo!”</div><div align="JUSTIFY">Siamo stati insieme tre anni, io lei e la sua polaroid del cazzo.</div><div align="JUSTIFY"><br />
<br />
</div><div align="JUSTIFY">Mi ritorna la mente a quella ragazza dalla pettorina forse blu, quella bellissima dalla bellezza pulita. Ecco, lì avrei dovuto scattare una foto. Perché a pensarci bene aveva proprio una faccia da troia.</div>Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-44321705206420168422011-09-21T10:40:00.000+02:002011-09-21T10:40:57.942+02:00Alì, ma vaffanculo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtcXAAPuWnONrvjemztoYUdOMVnNQkdnxIcU32i4IEY8pApPl6CJtqhu4yCT8ZmSU0zH4w5-fwCZU8S8O9tOkB59PHaq-5O72-Aes-Knc6d7NpkzmdMZ53ArKeJaBkBmVXiWPWVsQun9s/s1600/alice_adsl.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="305" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtcXAAPuWnONrvjemztoYUdOMVnNQkdnxIcU32i4IEY8pApPl6CJtqhu4yCT8ZmSU0zH4w5-fwCZU8S8O9tOkB59PHaq-5O72-Aes-Knc6d7NpkzmdMZ53ArKeJaBkBmVXiWPWVsQun9s/s320/alice_adsl.jpeg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Appiedato.</div><div style="text-align: justify;">Magari risolvere i problemi di connessione fosse semplice come cambiare una ruota bucata. Invece, no.</div><div style="text-align: justify;">In compenso sto conoscendo un sacco di operatori di call center, non ricordo i nomi ma mi segno i loro numeretti identificativi, così siamo più intimi. Di tutti loro mi è piaciuto un certo Luca:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">"Guardi chiami questo numero, è quello per verificare la consistenza ADSL. Ascolti il messaggio e mi dica cosa ha sentito, la richiamo tra cinque minuti."</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Chiamo, ascolto il messaggio di una voce registrata che sembra di una proveniente dai paesi dell'Est Europa e aspetto la chiamata dell'amato Luca.</div><div style="text-align: justify;">Driiin.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">" ... allora, il messaggio diceva che in data 20 Settembre il gestore è Telecom."</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">"Ma oggi è 19 Settembre."</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">"Vero, non ci avevo pensato."</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">"Sicuro di aver sentito bene?"</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Seguono incazzature varie che non riporto, potete immaginarvele.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Comunque, vi saluto e spero di tornare presto on line con una nuova parte del racconto!</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-16301736924870120292011-08-04T16:39:00.003+02:002011-08-04T17:29:17.344+02:00Il Piano C. #1 - Il Piano A, pt.1 -<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixnkDZUpzgr79T1HNtkfkXh0SJ0vIk1mclYWT-DqjpH_YYXHsWcCXkJwVpReRE3t2jqqgjgZNMdskPxJNFZ7f9pzlEmaUWhHuteNPVi7DNg2xDNYKKuPC7EouwJoChkbaGOMqXE14GlSE/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixnkDZUpzgr79T1HNtkfkXh0SJ0vIk1mclYWT-DqjpH_YYXHsWcCXkJwVpReRE3t2jqqgjgZNMdskPxJNFZ7f9pzlEmaUWhHuteNPVi7DNg2xDNYKKuPC7EouwJoChkbaGOMqXE14GlSE/s400/1.jpg" width="400" /></a></div><br />
<br />
<i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Il prossimo a fine agosto. Magari inizio settembre. Buone vacanze!</span></i><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><i><br />
</i></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span lang="IT">Come dicevano i Toto in <i>Stop loving you</i>,</span><span lang="IT"> <i>“time passes quickly and chances are few”</i></span><span lang="IT">,</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">quindi non voglio dilungarmi sul primo Piano della mia vita, anche perché nella sua elaborazione c’entro ben poco.</span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span lang="IT">Già, perché il Piano A veniva plasmato in tempi non sospetti. Che ne so, andavo male in matematica? Il Piano prendeva una sua precisa piega. Mostravo buone doti nel parlare davanti a molte persone? Ecco che una nuova indicazione stradale segnava la giusta via; anche se spesso non è un vero e proprio cartello stradale, il più delle volte le indicazioni assumono la forma di un signore con i fondi di bottiglia sul naso e duro d’orecchie, affacciato al finestrino della tua auto, goffo nel non far cadere i quotidiani ripiegati sotto al braccio:</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span lang="IT">- <i>Diritto fino alla rotatoria, la percorri tutta, esci da dove sei entrato e torni dietro. Poi, prendi la prima a destra. Dove c’è un vecchio negozio di frutta e verdura giri ancora a destra, e prosegui dritto fino al semaforo. A destra del semaforo c’è un bar, Bar Centrale mi sembra, sì, è quello con un orologiaio di fianco, ecco, a te non te ne frega niente, vai a sinistra e prosegui. Non la prima, non la seconda, non la terza, alla quarta a destra giri e prosegui. Passi il tabacchi, la pizzeria, il giornalaio e il bar e giri a destra, prosegui dritto e all’incrocio a destra.</i> – <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span lang="IT">Sì, una cosa del genere. Comunque, indicazioni a parte, il Piano A non è che viene su da solo, no… c’è qualcuno che trama alle tue spalle. Sempre loro, mamma e papà, che in questo caso suona un po’ come Bonnie & Clyde; e sono anche bravi, sapete? Talmente bravi che il Piano A in origine non è un piano, è carta bianca, con dei piccolissimi divieti e postille: non frequentare determinati soggetti; non leggere determinate cose, vedere determinati films, ascoltare determinata musica; scegli la scuola che ti pare, possibilmente non quella, né quella lì, né quella là.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span lang="IT">Anche per voi è stato così, vero? I Piani A si somigliano un po’ tutti, non c’è da disperarsi, è la vita.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span lang="IT">Quanto al mio, ero sul rettilineo a trecento all'ora, e ad una tale andatura non pensi che la curva arrivi presto, non così presto. Mi ci avevano buttato loro a quella velocità, sì, Bonnie & Clyde, ed io ero stato bravissimo a gestire la situazione: avevo fatto tutto il liceo classico con ottimi voti, buon inserimento tra i compagni, qualche nota che ti rende figo, innumerevoli sogni erotici su tutte le ragazze più carine della scuola, alcuni dei quali realizzati (ricordate Sabrina?), e innumerevoli figure di merda collezionate in cinque anni, fino al giorno in cui, lanciato a razzo, arriva il curvone a gomito; mi piacerebbe dire che è arrivato all’improvviso, che ero distratto, ma non è così. Non avevo mai pensato seriamente a cosa diavolo avrei dovuto fare della mia vita dopo le superiori, e sì che era un tassello importantissimo del Piano A. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span lang="IT">Bonnie mi vedeva ad architettura, psicologia e medicina, specializzazione: ginecologia. Clyde era un maschio, puntava alla conservazione della specie: giurisprudenza, “all in”</span><span lang="IT">. Io non vedevo. Avrei aperto un negozio di dischi, ho sempre adorato la musica, tutta la musica. Tutta poi, non consideravo la musica leggera italiana, la taranta e quella roba lì, il country, la musica impegnata di gente che scrive bene, suona male e canta peggio ma che <i>“hey, non provare a toccare quelli lì ché ci fai la figura dell’ignorante”</i></span><span lang="IT">; ci sarebbe dell’altro, ma col tempo sono diventato molto più elastico. Avrei anche aperto un negozio di scarpe, da donna. Immaginavo scaffali e piedistalli con calzature dai tacchi di ogni forma e misura – minimo dodici – e donne dalle gambe affusolate che sfilavano col loro prossimo acquisto ai piedi; ma mi resi subito conto che l’idea era al confine col film hard dei miei sogni e che non ero proprio io a volerlo ma il feticista che era – è – in me. Quindi, dopo il diploma di maturità, considerai questi elementi: lavoro dietro una scrivania, splendidamente remunerato e che non prevedesse il salvare vite umane o evitare loro la galera. Era come voler costruire un castello con le carte da gioco e ritrovarsi a fare la V rovesciata con due sole di esse. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span lang="IT">Scelsi economia e commercio. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span lang="IT">Vorrei potermi inginocchiare come John Belushi in <i>The Blues Brothers</i></span><span lang="IT"> e gridare in lacrime: <i>“Ero rimasto senza benzina. Avevo una gomma a terra. Non avevo i soldi per prendere il taxi. La tintoria non mi aveva portato il tight. C'era il funerale di mia madre! Era crollata la casa! C'è stato un terremoto! Una tremenda inondazione! Le cavallette! Non è stata colpa mia! Lo giuro su Dio!”</i></span><span lang="IT">.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span lang="IT">Era stata colpa mia: ‘fanculo il Piano A.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span lang="IT">(continua…) <i><o:p></o:p></i></span></span></div>Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-9540624267326562112011-07-27T21:55:00.001+02:002011-07-28T02:16:00.907+02:00Il Piano C. #Intro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://roomp3.com/mp3/10326/Paul_Mccartney/Young_Boy/img/artists/1678.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="257" src="http://roomp3.com/mp3/10326/Paul_Mccartney/Young_Boy/img/artists/1678.png" width="252" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Premessa</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Piccolo esperimento, a puntate. La storia è una, ed uno il protagonista, ma ho in mente di suddividerla in modo da rendere fruibile ogni parte postata, forse non proprio la parte iniziale, ma più in là ogni singolo racconto breve farà parte dell'insieme. Immagino di dover dare almeno qualche indicazione, ma già dall'intro si capirà. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Molti sono i modi di dire sulla vita, o sulla fortuna, e spesso lasciano intendere che non sarà proprio una passeggiata. Ci sono persone nate con la camicia, alcuni sotto una cattiva stella; altri sono costretti ad attaccare l’asino dove vuole il padrone, magari facendo buon viso a cattivo gioco; la si può buttare sul culinario con padelle, braci e rospi ingoiati, oppure fare come Icaro e lanciarsi, ma nel buio, per vedere se si atterra in piedi.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Ognuno ha il suo preferito ma la verità è che le cose accadono e basta. Brutale, ma è così. Ciò che fa la differenza è il trovarsi preparati o meno, e l’unico modo per avvicinarsi all’essere preparati è avere un piano. Averlo non significa pensare di voler fare qualcosa, per quello son buoni tutti. No, avere un piano significa architettare nei dettagli il modo per raggiungere quel qualcosa e, importante, valutare le possibilità di fallimento, giusto per non farsi trovare impreparati. Però, quello che fa di un piano un gran piano è l’alternativa, il Piano B. Le persone scaltre hanno sempre un Piano B, sia esso per la fuga, per ritentare o per ricominciare con un nuovo obiettivo.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Io sto sperimentando il Piano C. Questo non fa di me una sorta di saggio o grande uomo pronto a tutto, anzi, semplicemente un grande idiota che ha sbagliato clamorosamente i calcoli per i precedenti due Piani. Uno sfigato, insomma.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Le cose iniziarono a cambiare quando, a quindici anni, mi ritrovai a riflettere su un discorso fatto con mio padre sette anni prima. Eravamo in auto diretti al cinema per vedere Vacanze di Natale, scelta che rese prevedibile l’assenza di mia madre, e chiesi per l’ennesima volta il perché del mio nome inglese. Fino ad allora se l’erano cavata buttandosi sul vago, oppure puntando sui tempi moderni, le solite cose cui un bambino non avrebbe dato importanza ma in quel contesto, due uomini diretti al cinema, era necessario dire la verità. Ora so che sarebbe bastata una mezza verità ma il punto è che a lui la genesi della scelta del mio nome proprio non andava. Marco Della Torre, mio padre, è sempre stata una persona semplice, ottima nella professione di avvocato e dotata di un’intelligenza vivace, tutte qualità puntualmente scomparse in presenza della moglie, mia madre. Lei è Rita, di professione fa la professoressa di Filosofia, un’intellettualoide femminista, come amava descriverla mia nonna paterna, nonché sogno erotico dei ragazzi del Liceo e non solo (questo era mio nonno, sempre paterno). Nonostante lei lo ami molto, col tempo ho compreso che papà è sempre uscito da quel rapporto talmente sminuito e sgualcito da sembrare un autentico coglione. Per questo, alla mia domanda, in quel dicembre 1983, sputò il rospo tenendo gli occhi fissi sulla strada e le mani salde sul volante, con un tono di voce uniforme e calmo:</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">- Hai presente i Beatles, il gruppo che tanto piace a tua madre? Il bassista ed anche cantante di quel gruppo si chiama Paul McCartney e a tua madre esplodevano gli ormoni dal cu… dalle orecchie ogni volta che lo vedeva, o che solo sentiva il suo nome. Quella gran donna di tua madre mi chiamava Paul quando facevamo l’amore e sai tu come mi chiamo? Marco! Mi chiamo Marco, Cristo. – </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Anche quella volta non capii, specie quel “fare l’amore”. All’epoca facevo molte cose: i compiti, facevo i modellini con le costruzioni, i disegni, la cacca; il “fare” era legato a qualcosa che veniva su dal nulla, e proprio non capivo come si faceva a fare –costruire, nella mia testa – l’amore. Comunque, tornando a quel sabato di dicembre, mi ci vollero sette anni e l’ingresso a pieno titolo nel mondo della sessualità per ricollegare il tutto e comprendere che mi venne dato il nome di un tipo che semplicemente faceva arrapare la mamma. Dio santo! Pronunci il nome di tuo figlio e ti rimanda all’immagine di te che vieni presa da quel tipo nei camerini, dieci minuti prima del concerto. Mia madre. Da quel giorno non riuscii più a vederla come tale. Non solo, ce l’avevo a morte con lei per avermelo rovinato, quel giorno. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Venti luglio 1990, stavo con Sabrina, una compagna di classe che avevo corteggiato dal primo giorno di scuola. Lei sedeva davanti al mio banco ed indossava sempre dei pantaloni elasticizzati che mettevano in risalto le sue forme. Avrei potuto leggere il futuro su quel sedere, o scoprire nuove formule e teoremi sconosciuti all’uomo, ma mi limitavo ad assumere un’espressione da maniaco ritardato che non aveva mai visto un bel didietro in vita sua, e tecnicamente non lo avevo visto, almeno non come avrei voluto. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">In quel famoso giorno avevamo appena finito di “fare” l’amore per la prima volta, la nostra prima volta – di quello ero sicuro, come ero sicuro che fosse la mia prima volta, di lei no, non ero sicuro affatto – e ce ne stavamo nudi sul letto di camera sua, con i genitori molto lontani da casa; pensavo a quanto accaduto, non al significato, no, ripercorrevo mentalmente tutte le immagini della nostra performance e la cosa mi appassionava così tanto da mantenermi in costante erezione. Sabrina se ne accorse e senza mezze misure mi fece intendere che non era il caso di sprecare una simile occasione. Si mise sopra di me e disse:</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">- Non so cosa mi prende, ma tu mi fai esplodere gli ormoni… -</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Ancora quei maledetti ormoni che esplodono, la stessa espressione usata da mio padre. Improvvisamente non avevo più Sabrina sopra di me e non c’erano i suoi lunghi capelli neri a solleticarmi la pelle, non ero nemmeno più lì, su quel letto. Ero in un cinema per adulti, unico in sala con un pacco di pop-corn fumanti e una Coca grande mentre sullo schermo proiettavano Paul McCartney che si ingroppava mia madre. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Ero il Titanic che affondava a picco, il ramo di un salice piangente, il pendolo di un orologio da muro, ma senza oscillazioni. Non ci fu modo di riprendermi.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><span lang="IT">Cara mamma: ‘fanculo te e Paul McCartney. </span>E sì, ‘fanculo anche a quello smidollato di mio padre.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Questo col Piano C non c'entra nulla, o forse è partito tutto da lì, non so. Di sicuro non esisterebbe un Piano C senza A e B. Quindi è meglio partire con ordine.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="IT"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"> (continua…)</span></span></div>Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-73671549988367808272011-07-01T16:23:00.000+02:002011-07-01T16:23:50.233+02:00Poco alla volta.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_GbBgwtmkdmE/SDxbrpBPdrI/AAAAAAAAAWY/q0cZwXcHLNs/s400/Ice+Age2_07.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="380" width="360" src="http://4.bp.blogspot.com/_GbBgwtmkdmE/SDxbrpBPdrI/AAAAAAAAAWY/q0cZwXcHLNs/s400/Ice+Age2_07.jpg" /></a></div><br />
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Non è un racconto.<br />
Sì, di nuovo un bel ritardo nell'aggiornare il blog.<br />
Avete presente il foglio bianco, che ormai non è più un foglio ed è di un bianco talmente luminoso da divenire ingombrante? Ecco sì, proprio lui. Beh, ultimamente mi dà del filo da torcere, non tanto a riempirlo, ma a farmelo piacere imbrattato di nero.<br />
Mancanza di tempo per scrivere sereno a parte, ché è vero ma non è una scusa che tiene, sto cercando di cambiare qualcosa nel modo di scrivere, nel tipo di storie da raccontare e sono un pò ad un punto morto. Vorrei cambiare qualcosa ma devo capire bene come. Appena riprenderò a rivedermi in quello che scrivo, lo posterò con molto piacere.Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-21749026091716309272011-05-12T13:02:00.000+02:002011-05-13T22:31:02.846+02:00Il Guru<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.italianfoodnet.com/uploads/img/news-spaghetti_aglio_olio_peperoncino1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="348" width="488" src="http://www.italianfoodnet.com/uploads/img/news-spaghetti_aglio_olio_peperoncino1.jpg" /></a></div><br />
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“Tu non c’entri. Il problema sono io e non meriti di stare con una come me”.<br />
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Banale, come gli spaghetti aglio, olio e peperoncino, che però sono efficaci quando la fame ti stropiccia lo stomaco ed hai la necessità di distenderlo. Un pò come quando l’amore finisce ed hai bisogno di quella libertà oleosa e piccante, come gli spaghetti.<br />
<br />
Giorgio con quella frase capì che ad essere mollati non ci si abitua mai e pensò che la vita è troppo furba per poter star sempre in guardia. Così decise di diventare un abitudinario.<br />
Se sei insoddisfatto l’abitudine è monotonia, costrizione, ma se i tuoi giorni ti piacciono allora diventa una roccaforte in cui sentirti leggero, e perfino la grattata di sedere appena svegli smette di essere meccanica, diventando la prospettiva di un piacere che sai arriverà.<br />
A Giorgio piaceva darsi una grattatina al sedere appena sveglio e, come tante altre piccole cose, sapeva che sarebbe arrivata puntuale, cosa che lo rendeva sereno.<br />
Però non era un tipo dalle vedute ristrette.<br />
<br />
- Vedi, l’abitudine, a differenza della regola, non è un concetto rigido ma elastico.<br />
<br />
- Scusa, io non vedo molta differenza. Col tempo, l’abitudine si cristallizza al punto da divenire regola.<br />
<br />
Questo era Matteo, un vecchio compagno di università di Giorgio.<br />
<br />
- Ora ti spiego.<br />
<br />
- Sì, così magari ci capisco qualcosa…<br />
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- Che giorno è oggi?<br />
<br />
- Lunedì.<br />
<br />
- Ecco, e cosa faccio di solito il lunedì sera?<br />
<br />
- Guardi un film in dvd.<br />
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- Bravo. Ora, invece, sono seduto con te a parlare e a bere.<br />
<br />
- Eh, ma noi lo facciamo spesso!<br />
<br />
- Appunto! Se vedere il film in dvd fosse una regola, ora non sarei qui, ma è un’abitudine sulla quale si sovrappone l’altra abitudine del bere qualcosa insieme a fine giornata. Vedi che è un concetto elastico?<br />
<br />
- Mmm, sì…<br />
<br />
Matteo non era convinto. Decise quindi di rendere scivoloso il terreno, si avvicinò a Giorgio stringendo la testa tra le spalle e, sorridendo:<br />
<br />
- E con le donne? Da quando sei stato mollato non hai avuto una relazione che sia durata oltre una notte… anche questa è abitudine? Oppure è una regola? Magari per non star male.<br />
<br />
Giorgio sorseggiò la sua birra fissando il punto indefinito nel vuoto che finiva sul seno della cameriera a qualche metro dal loro tavolo. Rispose a testa bassa, guardandosi i polpastrelli mentre cercava di asciugarli dall’acqua che bagnava il bicchiere.<br />
<br />
- Un’abitudine è una scelta tua, o forse è lei che sceglie te, non saprei. Una cosa del genere non può essere lasciata all’arbitrio di un’altra persona, non sarebbe più un’abitudine. Una relazione stabile può essere fatta di abitudini ma non è abitudine.<br />
<br />
Non aveva risposto, lui lo sapeva. Matteo lo sapeva, ma non disse nulla. Pensò che gli amici devono rompere solo se l’altro sta male, e in questo caso non era così.<br />
<br />
- Quindi? <br />
<br />
- Quindi cosa?<br />
<br />
- Quindi l’amore non rientra nel tuo concetto elastico di abitudine, giusto?<br />
<br />
- Non lo so, ci devo riflettere. Magari diventerò un guru di questa filosofia, scriverò un libro, venderò milioni di copie e ti offrirò da bere.<br />
<br />
- Taccagno.<br />
<br />
La seratà finì, come le altre, disintossicandosi dal giorno passato, ricaricandosi per quello successivo. <br />
Camminando verso casa Giorgio pensò al da farsi: avrebbe sorseggiato qualcosa di forte fumando una sigaretta affacciato al balcone, poi si sarebbe preparato per la notte e avrebbe letto un libro aspettando il sonno.<br />
Sull’immagine di lui a casa svoltò l’angolo, scontrandosi con forza con una ragazza che camminava a passo svelto. Si ritrovarono a terra, lui sopra di lei: banale.<br />
Sentiva il seno morbido sul suo petto mentre veniva attirato dai lunghi capelli neri.<br />
Istintivamente iniziò ad attorcigliarne una ciocca intorno alle sue dita, sorridendo. Anche lei sorrideva, di imbarazzo. Fu Giorgio a rompere il silenzio.<br />
<br />
- Sai, potrei abituarmi a questo.<br />
<br />
Banale, come un piatto di spaghetti aglio, olio e peperoncino. Però, con quella frase pensò che ci aveva veramente preso, davanti a quella birra, che veramente l’amore non è questione di abitudine, ma attitudine.Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-22336284307181778472011-04-13T23:52:00.006+02:002011-04-14T00:24:54.611+02:00Improvvisazione<a href="http://cache2.allpostersimages.com/p/LRG/8/858/3ZBJ000Z/posters/casablanca.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 342px; height: 450px;" src="http://cache2.allpostersimages.com/p/LRG/8/858/3ZBJ000Z/posters/casablanca.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><br /><br /><br />Mario prende appunti.<br />Perso nelle strade di Casablanca annota espressioni e parole. Prova ad acciuffare Humphrey che è sempre troppo avanti e allora si guarda allo specchio sfoderando il suo sguardo definitivo, da piacione: quello con cui fulminerà Sara più o meno tra quattro ore, ad un aperitivo figo.<br />Studia ancora un pò quel modo di fumare, di sorseggiare, immaginando i calici col vino e gli occhi di Sara che aspettano solo di essere conquistati. <br />Lei, invece, ha preso dal cassetto il sorriso delle grandi occasioni e lo indossa come un’arma di distruzione di massa, vuole la corte, e corte sia.<br />Per Mario gli esperti consigliano atteggiamento fiero, buona conversazione, simpatia e un modulo 4-4-2.<br />Sara non ha bisogno di esperti, è donna.<br /><br />“non fargli capire che ti piace, su, per una volta, e tiratela un po’… no, non guardarlo così… e leva quella mano dai capelli, no, non ti sporgere troppo”<br /><br />“ecco, stai facendo il simpatico, no, lo sanno tutti che poi diventi l’amico… su, fai l’uomo d’un pezzo, era Humphrey Bogart, non Woody Allen… e smettila di guardarle le labbra ché poi ti distrai e dici stronzate”<br /><br />Intanto un’ape disegna in aria la mappa perfetta che conduce ai segreti di Sara, ma Mario non la coglie e sceglie la via lunga, iniziando dal bacio. Lei non se lo aspetta e per un attimo pensa che a quel bacio lui doveva arrivarci dopo dodici fatiche, per un attimo però… il resto è un bicchiere di vino colorato di rossetto.Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-74273817599724721632009-01-28T10:52:00.004+01:002009-01-28T12:07:33.835+01:00Cover Man<object width="480" height="295"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/vX8urEprChE&hl=it&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/vX8urEprChE&hl=it&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="295"></embed></object><br /><br /><br />“Farò quello che mi pare.”<br /><br />Non era un granché come risposta ma almeno gli valse una nottata sudata, di quelle che il mattino dopo le faresti una foto col cellulare per tirarti su nei momenti grigi, ma il cellulare non esisteva e toccava guardarsi a lungo per non dimenticare.<br /><br />Gli anni erano passati come legna nel fuoco e Giacomo si immetteva nel viale di casa, uguale a quello del vicino. Guardava la villetta uguale a quella del vicino ed entrava in macchina, stesso modello del vicino. Quest’ultimo, però, aveva una moglie da prestazioni agonistiche e dalla quale guardarsi le spalle…ecco, questa non era uguale, infatti se la trombava Giacomo che moglie non aveva.<br />Parcheggio dipendenti, caffè, cornetto, ritardo e ramanzina del capo, uguale per tutti.<br />Mensa, tutti insieme.<br /><br />“lo mangi quello?”<br /><br />“No ché ho i trigliceridi alti.”<br /><br />“Cazzo, anche io!”<br /><br />Anche le analisi, uguali per tutti.<br />Ma Giacomo in fondo era diverso, certo, si era fatto crescere un po’ di barba ma il fisico asciutto e il capello biondo non sbagliavano un colpo, marines metropolitano e consumatore di nostalgia a buon mercato. <br />Da bravo Dr Jekyll a quattro corde si divertiva nel trasformarsi in Mr. Sting, spalleggiato dai signori Copeland e Summers.<br />Questione di poco che nel mondo ci siano centinaia e centinaia di cover band uguali, col repertorio uguale e uguali fans, tanto, mica suonano tutti insieme.<br />Sicuramente tutta questa bella gente non stava suonando in un localaccio della Tiburtina. Quella sera, lì, c’era Giacomo.<br />Aveva mani da muratore al posto del cuore ché la gente viene a sentire te ma non è lì per te. <br />Queste sono sottigliezze che vanno considerate, masticate e digerite perché quando cambi anche solo una nota che non sia tua rischi di inciampare negli sguardi del pubblico.<br />Suona la campana: <br /><br />“…Walked out this morning<br />Don't believe what I saw<br />A hundred billion bottles<br />Washed up on the shore<br />Seems I'm not alone at being alone<br />A hundred billion castaways<br />Looking for a home…” <br /><br />Poi gli occhi di lei in fondo sala, a tradimento come una stangona di nome “Antonio”.<br />Quel sorriso e quella domanda che gli valse una notte sudata, per fortuna non c’erano i cellulari.<br /><br />“Farò quello che mi pare.”<br /><br />Passaggio da Mr. Sting a Dottor Giacomo soloandata con i compari lasciati a boccheggiare note mute.<br />Scena vecchia anche questa comunque, uguale alle altre.<br />E Giacomo attraversava il silenzio del locale con grandi spalle.<br /><br />“Mezza birra in bottiglia, un foglio di carta e una penna per favore.”<br /><br />Poi la guarda per bene, senza dire. <br />Message in an Heineken da leggere a casa, lontano da Giacomo. <br />Quel foglietto le strapperà un sorriso e tanta voglia di rivedere quell’omino uguale, più di tutti gli altri, al sé stesso di tanti anni fa.Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-80731134144493016092008-12-25T17:25:00.005+01:002008-12-25T17:31:58.381+01:00In ritardo estremo...ma tanti auguri!!!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYvtTYpwzEZSDRlCcXpddsk01cfRGFIr_amxQQHOC5vmo5aq9Jwhx2qX5dd_feNcId_tyORjpEZQkS3OVWxvtAN-npxrvNWZ2MKeS-SKPq3Iwq7QCZsCck9u0OtEAn4KlB1gNRxVoV_aQ/s1600-h/Page_1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 283px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYvtTYpwzEZSDRlCcXpddsk01cfRGFIr_amxQQHOC5vmo5aq9Jwhx2qX5dd_feNcId_tyORjpEZQkS3OVWxvtAN-npxrvNWZ2MKeS-SKPq3Iwq7QCZsCck9u0OtEAn4KlB1gNRxVoV_aQ/s400/Page_1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5283765263491831282" /></a><br /><br /><br /><br />Nel momento in cui scrivo il più è stato fatto. Spero che siate stati bene!!!<br />Auguri...anche in ritardo!!!<br /><br />Ah, cliccate sull'immagine per ingrandirla!Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-41959489246339104292008-12-16T01:15:00.005+01:002008-12-16T01:50:14.397+01:00Tu? Ci credi?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwlK3P7zU5-aWKPVBZYTVEhwblUl_rjqd8Vw6wi9p0dx7Lm4iJX9DMzcO0U4LOpKp7uuC_IluReTMQ2nMtPleu3pr1NeD3QdGuI0LbogJ5v6JBh7Vzgic7c2RAvfiDX2ZIMnCkp0I8sho/s1600-h/lettera_natale.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwlK3P7zU5-aWKPVBZYTVEhwblUl_rjqd8Vw6wi9p0dx7Lm4iJX9DMzcO0U4LOpKp7uuC_IluReTMQ2nMtPleu3pr1NeD3QdGuI0LbogJ5v6JBh7Vzgic7c2RAvfiDX2ZIMnCkp0I8sho/s400/lettera_natale.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280182045204759602" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Caro Babbo Natale.<br /><br />Lo so che ti ho già mandato la mia letterina per il regalo, ma ora ti scrivo perché voglio raccontarti una cosa.<br /><br />Oggi la maestra ci ha dato un compito in classe.<br />Dovevamo parlare del nostro compagno di banco.<br />Io mi stufo a fare questo compito, ogni anno ce lo fa fare e non so mai cosa scrivere.<br />Che poi è difficile parlare del mio compagno di banco.<br />Lui si chiama Francesco e ha il dono.<br />Non lo so spiegare bene ma così mi ha detto mio nonno e io gli credo perché non mi dice mai le bugie e mi sgrida se le dico io.<br />Me lo ha detto un giorno in cui mi ha sentito dire che secondo me è strano.<br />Da allora ho osservato per bene Francesco.<br />Se ne sta tutto solo, sorride sempre e gli luccicano gli occhi.<br />Lui ha gli occhi azzurri e dei denti bianchi bianchi. Anche io voglio i denti bianchi come i suoi e me li lavo tutte le sere prima di andare a letto.<br /><br />Quello che mi dispiace è che non ha il papà.<br />Anzi, una volta ho sentito mamma e nonna parlare e dicevano che è strano che senza il papà Francesco riceve sempre tanti regali costosi, anche perché la mamma fa le pulizie in un palazzo e non se li può permettere. Nonna dice che la mamma di Francesco è sempre stata una donnaccia e quelli sono i regali dei suoi amichetti.<br />Che io non ho capito, se sei una donnaccia perché ti fanno i regali? <br />Io i regali li ho solo se faccio il bravo.<br /><br />Una cosa che mi piace di Francesco è lo zaino.<br />Io voglio vedere cosa c’è dentro. <br />Se tu gli chiedi una cosa, lui la tira fuori da lì, anche se sembra vuoto.<br />Ti serve un quaderno? Lui ne ha uno nuovo e bellissimo e te lo regala.<br />Hai perso la busta nuova di figurine? Lui ne ha sempre una in più e te la regala.<br />L’altro giorno Monica piangeva perché aveva perso il portachiavi a forma di orsacchiotto che aveva attaccato all’astuccio.<br />Francesco lo ha tirato fuori dallo zaino e ha detto che lo aveva trovato per terra.<br />Monica però dice che il suo era rovinato mentre quello che le ha dato Francesco era nuovo nuovo, ma uguale a quello perso.<br /><br />Un giorno, alla ricreazione, dei compagni di classe hanno tagliato la coda ad una lucertola con una monetina e poi l’hanno ammazzata.<br />Quando se ne sono andati Francesco si è avvicinato alla lucertola, si è abbassato e l’ha toccata.<br />Lo so che nessuno mi crede, ma ha avvicinato la coda al corpo e quella si è attaccata e la lucertola se ne è andata tranquilla.<br />Io ho avuto paura e dopo scuola sono andato da mio nonno e gli ho detto tutto.<br />Lui mi ha raccontato che circa otto anni fa, quando io e Francesco non eravamo ancora nati, nel nostro paesello si era scatenata una bufera di neve violentissima proprio la vigilia di Natale.<br />Faceva tanto freddo e nessuno usciva, tutte le luci di natale che erano per strada si erano fulminate e tutti erano preoccupati.<br />Nonno era uscito dopo la cena della vigilia anche se nevicava forte, perché ogni anno giocava a carte con gli amici e non voleva mancare.<br />Mentre camminava vicino casa della madre di Francesco ha visto un uomo entrare di nascosto nel giardino e allora è entrato pure lui pensando che era un ladro.<br />Io non sarei entrato ma mio nonno è forte e lui non ha paura.<br />Nonno mi ha detto che stava per fermarlo quando quello si è girato.<br />Mentre mi raccontava gli veniva da piangere.<br />Mi ha detto che l’uomo che si è girato tutto infreddolito nella neve eri tu.<br />Gli è bastato guardarti negli occhi per capirlo e non riusciva a muoversi e a parlare.<br />Tu gli hai posato una mano sulla spalla e hai sorriso.<br />Gli hai detto che sapevi cosa stava pensando, che in quella casa non c’era nessun bambino, solo una donna. Poi gli hai detto che il fuoco del camino è freddo se sei solo, anche se porti un sacco pieno di regali.<br />Poi lo hai accarezzato e gli hai detto che si è sempre meritato i suoi doni, gli hai sorriso e ti sei incamminato verso la casa.<br />Nonno dice che è bello avere freddo se si è in due ma io mica l’ho capita questa cosa.<br /><br />Quasi un anno dopo è nato Francesco e mio nonno dice che ha il dono e che tu sei il suo papà<br /><br />Lo so che sono piccolo e certe cose da grandi non le capisco, ma volevo solo dirti una cosa: io ci credo.<br /><br />Luca.Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-40788669057152712172008-11-10T13:29:00.008+01:002008-11-11T13:21:50.259+01:00"...e a me non mi chiami sguattero, stronzo!"<object width="425" height="349"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/llm7XyXOGTo&hl=it&fs=1&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01&border=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/llm7XyXOGTo&hl=it&fs=1&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="349"></embed></object><br /><br />Premessa:<br />Attualmente ho una situazione universitaria burocraticamente complicata. Nulla di che ma, si sa, se possono mandarti all'ufficio del piano di sopra passando dal segretario che è al bar ma non lo trovi perché il caffé con la sigaretta ha fatto uno strano effetto, ti ci mandano (ho ricamato, non è successo questo).<br /><br />Quanto segue è esattamente ciò che mi è accaduto all'università, quindi, non un raccontino!<br /><br />Ieri sera ho rivisto Scarface. Stupendo.<br />Tralascio i discorsi sul film, che comunque non sarei in grado di fare, e preciso solamente che il bambino che è in me ne esce, ancora una volta, bello ringalluzzito!<br />Il bimbo in questione si sveglia con l'idea di andare in segreteria con un bel sigaro in bocca, la camicia aperta e catenine in vista, una striscia di coca delle dimensioni di un salamino nel naso e una bella mitragliatrice in mano.<br />Alza gli occhi al cielo e vede un dirigibile Good Year con l'inequivocabile messaggio "the world is yours..."<br />Bene.<br />Io e il baby scarface che è in me andiamo in segreteria studenti. Sono le 11:30, la chiusura è alle 12:00.<br />Bene.<br />La scrivania del tipo è deserta ma in compenso c'è un signore gentile seduto alla scrivania di fianco.<br />Mi dice che il collega è temporaneamente uscito, di vedere al settimo piano perché lui è della segreteria di economia e non può aiutarmi.<br />Bene.<br />Immagino di uscire dall'ascensore mitragliatrice alla mano, urlando con la voce del buon Ferruccio Amendola (il doppiatore di Al in Scarface) "volete fare la guerra?!?"<br />Niente, il tipo non c'è ma trovo un pesce più grosso.<br />Ci sono tre ragazze carine in fila per questo bel pesce (non ridete) e intanto sono le 11:50.<br />Le ragazze si spicciano in venti secondi (se siete ancora nel doppio senso di prima, potete trarre delle conclusioni), io mi sento sollevato: il pesce grosso è tutto mio! (hem...)<br />Improvvisamente, lui:<br />"Ragazze, scendete? Allora aspettatemi che vengo in ascensore con voi!"<br /><br />Cooooooooooooooooosa? Brutto figlio di puttana pezzo di merda rotto in culo viscido paraculo provolone del cazzo!!!<br />Però, si accorge di me. Mi chiede di cosa io abbia bisogno e, capito che non è cosa semplice, mi fa:<br />"vieni, continua a parlare"<br /><br />Mi ritrovo in ascensore.<br />Siamo io, lui, le tre ragazze, due sconosciuti e il piccolo Scarface che nel frattempo si è pippato anche l'intonaco delle mura dal nervosismo.<br />Espongo il mio caso.<br />Puttana di una troia basgascionissima...in un ascensore ad un tipo che dovrebbe ancora essere in ufficio, stando agli orari lavorativi!<br />Comunque, termino e lui:<br /><br />"mmm... torna dopo il 16 perché si deve ancora riunire la commissione...allora, ragazze, voi da dove venite?"<br /><br />AAAAAAARRRRRRRRRRGGGGGHHHHHH!!!<br /><br />Si apre l'ascensore, sono il primo vicino la porta, lascio sfilare le ragazze, i due sconosciuti, porgo le spalle al tipo ed esco prima di lui. <br />Esco nell'atrio e mi sento strano.<br />Del baby Scarface nemmeno l'ombra, di lui mi rimangono solo una mitragliatrice giocattolo ed un sigaro cubano nel culo.Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-52454393405752627442008-10-27T12:06:00.002+01:002008-10-27T12:12:29.324+01:00La setta dei Tronati.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkZav0sDM9_vaNRaezjCRhheWK7UStfmXCrxQ96sf-KH0GgT749tUPTKc5g1d3VGrS70DYOzIKCm8KrynAxNWuxTfqUxp0BzbztyjaSU5PbMzDFinil_uS3tIx9TPs1WAj4OtR0n5oL1I/s1600-h/img3.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 279px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkZav0sDM9_vaNRaezjCRhheWK7UStfmXCrxQ96sf-KH0GgT749tUPTKc5g1d3VGrS70DYOzIKCm8KrynAxNWuxTfqUxp0BzbztyjaSU5PbMzDFinil_uS3tIx9TPs1WAj4OtR0n5oL1I/s400/img3.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5261788693152132642" /></a><br /><br /><br /><br />Da Favella 3000: <span style="font-weight:bold;">“E chi se lo ricordava?”</span><br /><br />Piccola nota – a causa del linguaggio a tratti troppo ingenuo abbiamo ritenuto di dover apportare delle piccole modifiche al testo originale, pur mantenendo intatto lo spirito dell’autore.<br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">Sono trascorsi tre anni dal mio arrivo su quest’isola che credevo deserta.<br />Come faccio a saperlo? Di solito facevo la ceretta una volta a settimana, ora adotto metodi meno civili, ma a conti fatti saranno tre anni.<br />Mi sembra ieri, quando me ne stavo tranquillo a far risplendere il mio corpo oliato sul ponte della nave. <br />Poi, l’esplosione. <br />Abbiamo iniziato ad imbarcare acqua ed il resto è stato esattamente come quel documentario con Leonardo Di Caprio, o forse non era un documentario.<br />“Si salvi chi può” è un inno alla vita, più della lampada solare, più dell’happy hour, più del calcio…vabbé, forse non più del calcio ma il punto era sopravvivere ed io ho pensato “io può”.<br />Ora posso dire che sopravvivei, sopravvicqui, sopravvivissi…hem… Sono vivo.<br /><br />Quando ormai il tutto era passato, la nave affondata, le persone risucchiate, gli squali si erano rifocillati e quell’insopportabile prurito al volto, causato dall’acqua salata, era passato, mi sono ritrovato su di un piccolo pezzo di parquet assieme a un bambino e una signora sulla quarantina.<br />Io sono un uomo, e gli uomini sanno cosa fare, studiano la situazione e si sacrificano se necessario.<br /><br />È per questo che in base ai miei calcoli ho ritenuto opportuno gettarli in mare: il piccolo non ce l’avrebbe mai fatta e lei mi aveva chiesto se mi piacesse la filosofia.<br />Dopo giorni a veder diminuire la mia tonica massa muscolare sono arrivato qui.<br />Mi sono inginocchiato e ho pregato ringraziando lei, la Regina, la Madre di tutti noi povere anime senza agenzia: Maria.<br /><br />Da allora molte cose sono accadute, quella che credevo deserta è invece un’isola popolata da una tribù di indigeni. Parlano una lingua incomprensibile, ma anche noi, col congiuntivo e condizionale, chi siamo per criticare?<br />Comunque, li ho squadrati, piccoli, neri, esili…no, gli esili sono quelli che vanno in esilio, loro erano magrolini e basta.<br />Non c’è voluto molto a diventare il loro capo, è bastato fargli vedere il mio corpo scolpito, le ali d’angelo tatuate sulla schiena e Maria e Maurizio sui pettorali e devono aver pensato che fossi una divinità.<br />Ora ho un trono, tutto mio, le loro donne, tutte, e non devo sceglierne una entro maggio.<br />Della vita terrena che facevo, poco mi appartiene ormai. <br />Ho deciso di fondare una nuova religione e per questo ho fecondato due volte, in questi tre anni, le quaranta donne del villaggio. Avrò la mia schiera di piccoli adepti: i figli di Maria.<br />Oh, Maria, se solo potessi vederli.<br /><br />Ora sto bene, ho il mio team di calcio, il mio campionato: una sorta di triangolare a due squadre che vinco sempre io.<br />Mi manca la mamma, ma so che col mio atteggiamento non l’ho delusa, vero mamma? Scherzavi quella volta in cui mi hai detto di trovarmi un lavoro, come te e papà, tu non mi faresti mai questa crudeltà, vero mamma?<br />Per concludere, ho deciso di affidare al mare questa lettera scritta col sangue di uno dei tipi magrolini.<br />Vorrei rassicurarvi tutti e pregarvi di smetterla di dannarvi per me, lo so che vi manco e che ho lasciato un vuoto televisivo incolmabile. Ma io sto bene qui.<br />Solo un desiderio, un dono da parte vostra. Vi chiedo di portarmi, non importa quando, l’unica vera fonte di gioia per me, il motore unico che mi ha aiutato a sopportare tristi risvegli: lo specchio.<br /><br />Vostro C.<br /><br /></span>Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-41800001877772625912008-10-14T13:44:00.003+02:002008-10-14T13:47:24.344+02:00Magic Box<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoopDkJyDeUOEeDWVncLhxW_rFV5g5J06cfV6jl-Kb4RZYahUxYff8fzkPWoLPS6DojxjIZpzLVAA-1_-gL5qYaSSFQZUdZ3OZJ_l4LZKhwWa5dH7LBDYTxk4fcjY2zzLAzN5qJ-VTkAQ/s1600-h/2212828658_c4fdb06c06.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoopDkJyDeUOEeDWVncLhxW_rFV5g5J06cfV6jl-Kb4RZYahUxYff8fzkPWoLPS6DojxjIZpzLVAA-1_-gL5qYaSSFQZUdZ3OZJ_l4LZKhwWa5dH7LBDYTxk4fcjY2zzLAzN5qJ-VTkAQ/s400/2212828658_c4fdb06c06.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5256974265406293890" /></a><br /><br /><br /><br />Io ho un posto segreto.<br />Ci ho messo dentro una candelina accesa, un quadernetto, una bolla di sapone, uno schiaffo, il primo fumetto.<br />Ho impacchettato tutto per benino, stretto il fiocco bianco sullo sfondo blu del mio grembiulino.<br />L’ho portato avanti nel tempo credendo di andare diritto, ma il tempo è relativo come un bacio all’angolo di un sorriso, come l’animo di un clown, come il mio sguardo bagnato al soffitto.<br />Sono stato in prigione e poi di nuovo al via, ho sciolto il fiocco, ho guardato dentro e c’era di più.<br />C’ero io, nel tuo posto segreto che sai solo tu.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">Lo so che è una pessima copia dei racconti di Bartoli, ma l'ho scritto in due minuti esatti senza riflettere.</span>Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-4782484189749660022008-10-02T21:07:00.004+02:002008-10-02T21:28:03.473+02:00Per fortuna, il Re è morto.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL7UP3g8n7OM6fbUjjlGdgkEjZlqCIFmD4zTKV8pXjYiGOgxqR2gOz30gKY6XLgtkK8XJ4pKA2CntSHXlPFDqAjsVHJPNtg3TWQ8CJCqzOYw305OguR6HZxBsZHJOISOU2jgDtj9zw6qo/s1600-h/6ce1a72457ed62485fea86bd39fd9e6a.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL7UP3g8n7OM6fbUjjlGdgkEjZlqCIFmD4zTKV8pXjYiGOgxqR2gOz30gKY6XLgtkK8XJ4pKA2CntSHXlPFDqAjsVHJPNtg3TWQ8CJCqzOYw305OguR6HZxBsZHJOISOU2jgDtj9zw6qo/s400/6ce1a72457ed62485fea86bd39fd9e6a.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5252635536717534098" /></a<br /><br /><br /><br /><br />20 Maggio 1970.<br />In Italia viene varato lo Statuto dei lavoratori e Marco, ventenne che ha lasciato una ditata di grasso su un sogno, torna a casa dopo otto ore in fabbrica, pensa a lei e scrive una canzone.<br />Qualche giorno più tardi, in un locale intellettuale e pappone, da vero eroe pronuncia il suo nome al microfono e tutti sanno che quella musica è per lei, la ragazza emancipata che balla in prima fila.<br />La serata finisce, nelle lenzuola, nel suo corpo, tutta la notte e…cavolo, alle sei di nuovo in catena di montaggio.<br /><br />Fine settembre 1986.<br />Con data ufficiale “ottobre 1986” le edicole italiane conoscono un bel giovanotto londinese. Passano i mesi e Craven Road 7 è la via del cuore, troppo difficile da raggiungere, almeno quanto quel ragazzo ad un metro da Marta, ragazza che vede una fase r.e.m. in novantotto tavole. Lui di calcio non capisce nulla ma coglie l’assist del fumetto e quel metro è alle spalle.<br />Il resto dicono che sia chimica, ma noi non abbiamo studiato e lo chiamiamo amore.<br /><br />Febbraio 1996.<br />Pippo Baudo ruba la vittoria del Festival di San Remo agli Elio e le Storie Tese.<br />A Luca girano in sette ottavi, come lo stacco de La Terra dei Cachi.<br />Il giorno dopo si ritroverà al cinema con una ragazza con la quale ha parlato due volte, complici delle sòle di amici e amici di amici.<br />Il segreto è parlare, ascoltare. <br />E due sconosciuti possono regalarsi una bella serata, perché sentirsi stupidi ti fa star bene.<br /><br />2008.<br />I Toto si sono sciolti, Richard Wright è morto e anche io non mi sento tanto bene.<br />Intanto Stefano e Anna, sedicenni d’assalto, hanno deciso che tre mesi di chat possano bastare e si incontrano davanti un bar, dopotutto, è come se si conoscessero da sempre.<br />Freud ha scritto: “…il toccare, il contatto corporeo rappresenta la meta immediata sia dell'investimento oggettuale aggressivo, sia di quello amoroso…ma l'isolamento è l'abolizione della possibilità del contatto…” <br />Loro questo non lo sanno e improvvisano una musica che non conoscono.<br />Un disastro.<br />Diceva Pino: i bambini vanno messi al sole, perché devono sapere dove fa freddo e dove c’è più calore. Ma a casa, il clima lo decidi tu.<br />Un signore seduto al bar, classe 1935, li osserva allontanarsi. Sono distanti, freddi.<br />Raccoglie un sette di denari facendo scopa e sorride, pensa che per fortuna il Re è morto.Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-12081885406571452742008-07-17T11:21:00.004+02:002008-07-17T11:25:59.564+02:00L'intollerante.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7hOfqBUeot5CANgf3zW98wFjDn6-_RVm1OKoDLedoAx4EhHI97BDr-6beqR-uXtCT6zP4hR_FzOHYzNcuq9uEzz7Myg8dFD4z-YmVW0AHec7Ei3DQ26USkWhN3bFu9DknNk5kYxR4x74/s1600-h/mucca_jpgmid.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7hOfqBUeot5CANgf3zW98wFjDn6-_RVm1OKoDLedoAx4EhHI97BDr-6beqR-uXtCT6zP4hR_FzOHYzNcuq9uEzz7Myg8dFD4z-YmVW0AHec7Ei3DQ26USkWhN3bFu9DknNk5kYxR4x74/s400/mucca_jpgmid.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5223910766369418690" /></a><br /><br /><br /><br />L’intollerante è un tipo che pensa troppo e pensa che ti ripensa arriva a porsi le giuste domande, tipo: perché l’essere umano è l’unico mammifero che continua ad assumere latte anche dopo lo svezzamento?<br />L’intollerante al lattosio all’inizio decide di eliminare qualsiasi cosa contenga l’odiata sostanza e, munito di carta e penna, redige la sua sentenza di condanna all’asocialità.<br /><br />“Cappuccino e cornetto?”<br />“Hem, no, grazie, sai, sono intollerante…”<br />“Va bene, allora tu prendi il caffè al posto del cappuccino”<br />“No, anche il cornetto, è fatto con latte, burro…non vorrei star male”<br /><br />“Oggi vieni a pranzo da me? Ho fatto le lasagne.”<br />“Hem, con la mozzarella?”<br />“Certo, che domanda è?”<br />“Mmm, no grazie, devo studiare.”<br /><br />“Ragazzi, perché questo sabato non andiamo a Napoli a mangiare una pizza come si deve?”<br />L’intollerante è conscio che andare ai piedi del Vesuvio e chiedere a un pizzaiolo una capricciosa senza mozzarella equivarrebbe a fargli vedere una foto della moglie e della figlia che vengono trombate dai sette nani.<br />“Mi spiace, questo sabato ho ospiti a cena e mia madre mi ha implorato di rimanere a casa, sarà la prossima volta.”<br /><br />“Tesoro, cospargimi di panna montata e leccami tutta!”<br />“Amore, la panna, non posso”<br />“Allora di nutella!”<br />“C’è il latte, tanto, non posso.”<br />“La crema!”<br />“Non posso, amore…o marmellata o miele!”<br />Capirete che non è la stessa cosa.<br /><br />E si strapperebbe i capelli quando, con quaranta gradi all’ombra, implora il cielo pur di mangiare gelato a badilate e poi, arriva la vecchietta. Lei ordina il suo bellissimo, fantasticante, fallico cono con due palle di gelato. Lo mangia con Parkinson e gran parte della delizia cade a terra. Lui lo vede e prenderebbe quel cono per sbatterglielo violentemente sul muso: “mangia…MANGIA fottuta vecchietta, tu che puoi!”<br /><br />È un continuo serpeggiare tra milioni di impulsi, rompere abitudini decennali, infrangere modelli culturali e cercare comunque di rimanere attaccato alle tradizioni, ripudiando quello che il marketing dell’intolleranza ha costruito per te:<br />Latte di soia<br />Latte di riso<br />Latte senza lattosio, cioè acqua bianca.<br />Latte di mandorle, castagne, pomodori, zucchine, pollo, di cefalo, squalo, latte di pipistrello, di testicoli, latte di seno di bambola gonfiabile.<br /><br />Oggi l’intollerante al lattosio ha deciso di comprarsi un chilo di mozzarella di bufala d.o.p.: vuole suicidarsi.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">Ho volutamente esagerato, ma adesso sapete anche che sono intollerante al lattosio.</span>Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-20896611978691231232008-07-02T12:17:00.002+02:002008-07-02T12:23:29.944+02:00Il coraggio di essere uomini.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL0SD6XZ0Q3bFFSVgndR5i1BeUYgVgii34CeU4MAc1m1P79x2Bax6R8HiySblQhWR2dIFl1h-ckSgGOsDB2qDQ6v6XBrmSENMc7PmoGqegiBX-PxgAmyHwLApsT98z9toCFhb8Dp62Atk/s1600-h/pastorius.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL0SD6XZ0Q3bFFSVgndR5i1BeUYgVgii34CeU4MAc1m1P79x2Bax6R8HiySblQhWR2dIFl1h-ckSgGOsDB2qDQ6v6XBrmSENMc7PmoGqegiBX-PxgAmyHwLApsT98z9toCFhb8Dp62Atk/s400/pastorius.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5218359046538880962" /></a><br /><br /><br /><br />Passò il panno morbido sulle corde, il manico e il corpo, come sempre dopo un’esibizione. Un’accortezza che lui sentiva più come un gesto di rispetto verso il suo strumento che come un atto dovuto.<br />Poi, una sigaretta in solitario fuori dal locale completava il rito.<br />Una sigaretta maledetta quella che chiude un’esibizione live: per quanto tu sia lento lei finisce sempre troppo presto.<br />Proprio mentre rifletteva su questa cosa si avvicinò un ragazzino, avrà avuto poco meno di vent’anni.<br />Si presentò cortesemente chiedendo se fosse di disturbo. Lui sorrise dall’alto dei suoi quarantaquattro anni e lo accolse benevolo.<br /><br />- No, ma quale disturbo? Dimmi… -<br /><br />Il ragazzo voleva semplicemente complimentarsi col musicista e ringraziarlo per avergli fatto passare una bella serata. Lui sorrise imbarazzato e non senza far notare che il merito era della band completa, non solo sua. <br />Matteo, così si chiamava il giovane, annuì e ci tenne a specificare che i complimenti andavano in particolare a lui perché suonavano lo stesso strumento.<br />L’uomo si bloccò per una frazione di tempo e studiò il ragazzo. Col passare degli anni aveva imparato a riconoscere i musicisti da come si presentavano, ma i ragazzi sfuggono a qualsiasi analisi, la forza dei loro sogni è talmente forte che esplode dagli occhi e li rende tutti uguali.<br /><br />- E così anche tu suoni il basso…c’è qualche brano in particolare che ti è piaciuto? –<br /><br />Matteo riusciva a stento a trattenere il suo imbarazzo, ne aveva riconosciuto uno solo in tutto il repertorio e temeva di fare una brutta figura. Tuttavia fu sincero, anche perché se mentendo fosse stato scoperto, la figura sarebbe stata ben peggiore.<br /><br />- Solo “The Kitchen” il brano di Pastorius…è che non ascolto molto il jazz. –<br /><br />L’altro sorrise paternamente.<br /><br />- Chicken…il brano è intitolato “The Chicken”, kitchen significa cucina, ma non preoccuparti è facile sbagliarsi. E non preoccuparti se non ascolti jazz, quando e se sarai pronto allargherai la tua mente ed ascolterai tutto quello che sia ben fatto, per il momento accontentati di seguire l’istinto…a proposito, sai perché il brano di Pastorius si intitola “Il Pollo”? –<br /><br />Parlando passarono tre, quattro sigarette. Lui non aveva mai amato parlare di musica, dal momento che suoni, e bene, non c’è motivo di parlarne. Così la pensava. Infatti fu bravo a disegnare percorsi alternativi che portarono il ragazzo a scoprirsi, a parlare di sé, della vita. Certo, la musica in sottofondo, ma semplicemente un pretesto per viaggiare con la mente. Capì molto di Matteo in poco. Il suo disagio era vivo e graffiava. Quel corpo magro a malapena riusciva a trattenerlo e la paura passava tutta attraverso quella postura lievemente ricurva, gli occhi spesso a terra e le mani in tasca. Ma Matteo aveva anche uno sguardo tremendamente intelligente, parlava bene ed argomentava senza sputare sentenze immotivate; cosa tipica, il sentenziare con presunzione, di chi crede di essere migliore degli altri.<br />Il quasi quarantacinquenne aspettava quella domanda come si aspetta un verdetto e quella arrivò puntuale e precisa:<br /><br />- Io vorrei continuare a studiare musica dopo le superiori, ma ho paura. Se dovessi diventare un morto di fame? I miei si aspettano che vada all’università e forse potrei non avere il loro sostegno, specie economico, se mi dedicassi solo alla musica. Secondo lei che dovrei fare? –<br /><br />Solo un diciottenne poteva fare una domanda così brutale. L’uomo gli posò una mano sulla spalla e tacque per alcuni secondi, eterni. Cosa dire? Quale insegnamento dare? Come si può rischiare di indirizzare una vita verso una direzione magari sbagliata? Chi era per farlo? Certo, si trattava di esprimere semplicemente un’opinione personale, ma non era così. Il ragazzo chiedeva aiuto e quando sei disposto a chiederlo al primo sconosciuto che ti capita a tiro, magari potresti dargli anche retta.<br />Lui cercò la soluzione al quesito e ponderò attentamente:<br /><br />-Sai, Matteo, io credo che il problema non sia la musica, l’università…no, tu hai paura. Hai paura dei tuoi genitori, hai paura del giudizio degli altri e questo ti blocca, non ti fa scegliere. Io non ti dirò cosa devi fare, perché non posso. Quello che voglio dirti è di non aver paura di scegliere. Quando pensi di essere convinto, fallo, scegli. E non pensare che la vita finisca lì, in una scelta magari sbagliata. Sei giovane e ti assicuro che una seconda possibilità ce l’hanno tutti, non aver paura di sbagliare. –<br /><br />La conversazione durò pochi minuti ancora, convenevoli, ringraziamenti, nulla di più.<br />Matteo si allontanò, guardava in aria, verso il cielo scuro, la luna, le stelle.<br />L’uomo si accese una sigaretta.<br />Guardava la sua auto da ottantamila euro parcheggiata davanti al locale. Uno sfizio, una voglia, magari un simbolo.<br />Pensò a quando terminò le superiori. Studiava basso elettrico già da tre anni ed era diventato bravo, molto. Tanto bravo da dover scegliere tra uno studio matto della musica, otto, nove ore al giorno, oppure l’università.<br />L’errore te lo ritrovi dietro la schiena in un corridoio buio, come un assassino.<br />Lui si girò, lo guardò negli occhi e gli sorrise con disprezzo.<br />Poi tornò dagli altri per salutarli, il pomeriggio seguente avrebbe dovuto effettuare un’operazione a cuore aperto, una vita dipendeva dalle sue mani e doveva essere pronto.Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-70467888398415809222008-07-01T13:35:00.004+02:002008-07-01T13:55:17.396+02:00Chiavi di ricerca. Giugno 2008<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNbBDNrYUy7nJNv6ivXq8fTc5cyInQ08GEXQ7SEiCzQrsN6CgAFROA9BekvG53Iyq6OfDCEBAa-LqwyD3wYdnkFwWfX1UI4E97mVqzbE_CoIahGdRRoLO5oCvS_JnYX3Qu8O7av1KlbRg/s1600-h/anna+falchi.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNbBDNrYUy7nJNv6ivXq8fTc5cyInQ08GEXQ7SEiCzQrsN6CgAFROA9BekvG53Iyq6OfDCEBAa-LqwyD3wYdnkFwWfX1UI4E97mVqzbE_CoIahGdRRoLO5oCvS_JnYX3Qu8O7av1KlbRg/s400/anna+falchi.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5218008157381174434" /></a><br /><br />Eccoci di nuovo con le chiavi di ricerca.<br />Considerate quelle che riguardano l'autopraticarsi del sesso orale oppure la ricerca di materiale per un'ottima fellatio come sempre presenti, insistentemente presenti. Ecco, non le menzionerò più! ; )<br />Vediamo cosa di simpatico ci ha riservato Giugno.<br />Ah, il sedere è sempre per giustificare le chiavi a sfondo erotico/pornografico.<br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">apparecchio x fare pompini</span><br /><br />Non era l'aspirapolvere? Mah...<br /><br /><span style="font-weight:bold;">canzoni belle che non ti fanno sentire solo</span><br /><br />Mettiamola così, tu senti una canzone che non ti fa sentire solo, è bella, emozionante, ti fermi e pensi che sarebbe fantastico condividere il momento con qualcuno...e ti senti solo.<br /><br /><span style="font-weight:bold;">chi ha fotografato laura ad arpino?</span><br /><br />Ho un alibi di ferro!<br /><br /><span style="font-weight:bold;">come imparare a dare il primo bacio<br /></span><br />Ma in che cavolo di mondo viviamo?<br /><span style="font-weight:bold;"><br />fare bocchini con il culo</span><br /><br />Un momento...cioé, non capisco, si parla di gente con la faccia da culo?<br /><br /><span style="font-weight:bold;">gabriele giarrusso ciao sono io dove sono ?</span><br /><br />???...surreale...<br /><br /><span style="font-weight:bold;">mi hanno morso il mio cane, cosa succede?</span><br /><br />Convulsioni, dolore e poi la trasformazione in un essere mostruoso che sbranerà te e la tua famiglia...<br />Ma chiamare un veterinario ed eventualmente un avvocato?<br /><br /><span style="font-weight:bold;">"per lei fare l'amore era come mordere, strappare e ingoiare "</span><br /><br />La museruolaaaaaaaaaaaa!!!<br /><br />Mah...per Giugno niente di che, speriamo che il caldo di Luglio renda follemente creativi i mattacchioni in giro per la rete!Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-35487977045062341972008-06-24T10:27:00.007+02:002008-06-25T03:03:04.269+02:00B.M. (progetto)Allora, i maschioni qui sotto sono frutto di una collaborazione tra me ed il bravissimo <a href="http://emiliolecce.blogspot.com/">Emilio Lecce</a>. Si tratta di un progetto, ovviamente, in cerca di editore e, se Dio vuole, a Lucca si potrebbe sottoporlo alla visione di qualche volenteroso.<br />Sul contenuto, il classico dualismo bene/male, ma in chiave più filosofica. Il sottotitolo, infatti, è il titolo di un'opera di F. Nietzsche. Diciamo che ho dovuto riprendere i miei libri di filosofia e ripassarmi qualche bel pensatore. Questo non assicura la riuscita del progetto, ovviamente...intanto io ed Emilio ci stiamo divertendo!<br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBPa0Dx7nnmoZLWGL_rUqlIkeAtQ4OJCJbGULQEpddupNXyr5P8vYRpr0aIyGtTcJd_nihpMzNDJ-9UJi0_w_m3-Trz-zO8loPfqbAgrVUHeuOz8O0qdRL_yD91ddhZ6__oe6NeP5lG_g/s1600-h/SethStone.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBPa0Dx7nnmoZLWGL_rUqlIkeAtQ4OJCJbGULQEpddupNXyr5P8vYRpr0aIyGtTcJd_nihpMzNDJ-9UJi0_w_m3-Trz-zO8loPfqbAgrVUHeuOz8O0qdRL_yD91ddhZ6__oe6NeP5lG_g/s400/SethStone.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5215363993850272882" /></a><br /><br /><br />Poi, c'è lui.<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgWl4sjg_CNNCv-vTrJE4lE1euTZ108IyUHqyuhuIUC-po5QGNBaGIAjWtnLpSnJMyYRRqiE8nsdewOeQlzXHQKbHS0cV2MqnWesM9_vr6Du76_Az5mgFyW8ahwfxNxd4X1CXbGwOC8DU/s1600-h/alastor.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgWl4sjg_CNNCv-vTrJE4lE1euTZ108IyUHqyuhuIUC-po5QGNBaGIAjWtnLpSnJMyYRRqiE8nsdewOeQlzXHQKbHS0cV2MqnWesM9_vr6Du76_Az5mgFyW8ahwfxNxd4X1CXbGwOC8DU/s400/alastor.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5215364656761799986" /></a>Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-51031744464188315122008-06-12T16:06:00.001+02:002008-06-12T16:09:29.162+02:00Se baciandoti ti svegliassi.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMxtE2qc0lgecGcb9H2LCkX1Sx1uBKWMF-KnBQ4r2PzfP7Tp0cZUv9zSNs-O70Qz-lx-jfNEr9NhOgHgLBSVACyhMydYhTi8Hfl7CY39pZqvJko0_9pRHdJpjW-tK4JS3cwHHHG7COB9I/s1600-h/James_Dean_Times_Square_L.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMxtE2qc0lgecGcb9H2LCkX1Sx1uBKWMF-KnBQ4r2PzfP7Tp0cZUv9zSNs-O70Qz-lx-jfNEr9NhOgHgLBSVACyhMydYhTi8Hfl7CY39pZqvJko0_9pRHdJpjW-tK4JS3cwHHHG7COB9I/s400/James_Dean_Times_Square_L.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5210996548815396242" /></a><br /><br /><br />Lei dorme.<br />Lui vorrebbe, ma preferisce osservarla ancora un po’.<br />Di notte qualcosa riposa anche in chi è sveglio, ed è allora che le sensazioni picchiano duro ed escono facilmente.<br />Ma lei dorme e il suo respiro è troppo sereno per svegliarla.<br />Baciarla sì, accarezzarla per trasmetterle protezione, quello sì, ma non svegliarla; lei deve dormire, sognare, lui non può destarla, nemmeno per dirle che la ama, anche se è l’unica cosa che vorrebbe fare.<br />Prende con sé quel misto di amore ed ansia e lo ingoia con la miccia accesa per farlo esplodere lontano, in strada, dove è solo e nessuno può sentire.<br />Le gocce di pioggia sono perle veloci sulla pelle del giubbino, scivolano testimoniando che tutto scorre.<br />Lui non ha mai creduto nei vecchi attori di ghiaccio, quelli che fumano allontanandosi dopo aver dimostrato di essere degli eroi.<br />Ma la pioggia cade e per quanto sia fitta, non riesce ad infierire sulla sua sigaretta.<br />Almeno una volta nella vita capita di essere soli sotto la pioggia, col bavero di una giacca di pelle alzato, come gli attori di una volta, anche solo per il tempo di una sigaretta.<br />Domani sarà di nuovo giorno e lei si sveglierà, meglio andare a dormire e farsi trovare pronto, perché lei è l’unica cosa che conti.Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com31tag:blogger.com,1999:blog-1241679169020389690.post-20171011089890131042008-06-03T12:44:00.010+02:002008-06-05T01:37:33.099+02:00Chiavi di ricerca. Maggio 2008<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJhyphenhyphenKqNDXdq7Jf4VQSTu568xZcXrHneJO1p8fuEafudHEH4qcIKEWBioUdAQwbpylTtaN9Pt5YAEaCpj_7o_Y8PbJMCGvgUxZd6Jy5xrfVas8nkK5952QZ8CDL2rmLiTZQo-XeyVBftvE/s1600-h/608246.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJhyphenhyphenKqNDXdq7Jf4VQSTu568xZcXrHneJO1p8fuEafudHEH4qcIKEWBioUdAQwbpylTtaN9Pt5YAEaCpj_7o_Y8PbJMCGvgUxZd6Jy5xrfVas8nkK5952QZ8CDL2rmLiTZQo-XeyVBftvE/s400/608246.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5207604459417812818" /></a><br /><br /><br />Eccoci di nuovo con un post dedicato alle chiavi di ricerca che permettono a molti birbantelli di approdare sul mio blog.<br />"birbantelli" perché, inevitabilmente, il 95% delle chiavi di ricerca è a tema erotico, no, non erotico, decisamente pornografico.<br />Allora, con mio sommo dispiacere sono tante, troppe, le chiavi di ricerca che si concretizzano in un unico desiderio:<br />Imparare ad autopraticare la fellatio.<br />Beh, non commento perché...perché non è commentabile.<br />Bene, oltre questa eccovene altre:<br /><br />1- Ti sei mai chiesto se la vita che stai facendo è realmente quella che doveva essere, e se sì, ne sei soddisfatto? ( ecco, questa è serissima, troppo seria per non mandarmi in depressione)<br /><br />2 - I bocchini fanno bene (mi viene da fare spallucce)<br /><br />3 - come si fa per farsi venire la voglia di studiare? (questo mese la gente è stata molto seria)<br /><br />4 - come si suona la pausa col basso elettrico? (la pausa non si suona...è pausa, silenzio.)<br /><br />5 - fare bocchini tra amici (dico, stiamo scherzando?)<br /><br />6 - "Far" imparare a fare un bocchino (è quel "far" che mi disturba, come dire "cara, non sei buona...adesso ci penso io")<br /><br />7 - Fare bocchini da buoni cristiani (questa mi fa impazzire, genera una dissonanza cognitiva pazzesca!)<br /><br />8 - Il modo più veloce per uccidersi (spero che sia stata digitata da uno scrittore in cerca di informazioni per una storia)<br /><br />9 - posizioni per godere con un pisello medio (se è nella media, significa che non ci sono problemi...o no?)<br /><br />10- figa sapore salato (Salato?! ma come "Salato"?!)<br /><br />Mah...mi verrebbe da condurci uno studio sociologico...veramente, il sesso orale ha manipolato la mente umana, sono troppe le persone (almeno nel mio elenco di chiavi di ricerca), deduco che siano ragazze, che vorrebbero informazioni al riguardo e troppi i maschietti che vorrebbero saperne sul sesso orale "riflessivo" chiamiamolo così...mah, ma un'uscita in due, quattro chiacchiere, un bacio inaspettato o desiderato e poi chi vivrà vedrà? <br />Ci si rivede a fini Giugno.<br />A breve un racconto!<br /><br />PICCOLA AGGIUNTA:<br />Quando dico che mi sembra strano che ci siano tutte queste attenzioni su certe tematiche orali non voglio dire che queste non abbiano importanza, dico solo di non farne un'ossessione. Lo si è sempre fatto e sempre si farà, ed è una delle cose più piacevoli e intime che si possano fare, ma viene spontaneo e con la pratica si diventa anche raffinati...odio questa società contemporanea che ci stressa e ci insinua l'ansia da prestazione!Il Gabbriohttp://www.blogger.com/profile/04220136662339056547noreply@blogger.com23